Sous couvert de festoyer entre hommes et de prouver une virilité déclinante, des corps ventrus et des rires graveleux encerclent une jeune fille réduite au rang de plat. Sacrifice, humiliation suprême, petit animal apeuré soumis à une meute de prédateurs imbibés d’alcool. Têtes rougies, surenchères sordides, larmes contenues. Kanako rêve pourtant. Elle rêve de femmes qui n’accepteront jamais de servir de plats.

Léontine est veuve d’un mari disparu, happé par les océans furieux qui se nourrissent d’hommes courageux. Sonder les abysses sans fond, écumer les mers déchaînées, vider les océans, les remplir de ses larmes. Inconsolable Léontine et ses scombridés jalousement conservés dans des sarcophages mi-clos. L’âme de son défunt mari rompt la glace et fait couler l’eau sur son corps comme autant de pensées d’un amour noyé. Petits cercueils immaculés, ils renferment à jamais le secret d’une histoire qui s’écrit désormais dans ces images glacées...

Morceaux choisis se déploie comme une pièce de théâtre faite de tableaux successifs, où le scalpel dialogue avec le néon pour révéler une sensualité bestiale. Sidonie, femme du tripier, voue une dévotion charnelle aux veaux, aux tripes, aux têtes fendues et aux chairs ouvertes. Dans la chambre froide, elle s’effeuille, tranche, joue, se drape de ses morceaux choisis. Entre fantasme, mise en scène et strip-tease macabre, le visiteur est invité à questionner ses propres pulsions.

La mobylette bleue fut longtemps le véhicule de ceux qui n’avaient pas accès à la voiture. Objet modeste, populaire, elle incarne une promesse de liberté. Les mannequins prennent place sur ce véhicule mythique, devenu élément du patrimoine et des traditions populaires. À travers cette mise en scène, la mobylette traverse le temps, reliant les souvenirs d’une France d’après-guerre à une mémoire collective où le déplacement était aussi un rite, un apprentissage et une forme d’émancipation.

SSans fard mais avec une pudeur certaine, mes copines ont accepté de poser avec leur culotte préférée. Pas celle pour séduire, mais la culotte chérie, celle que l’on garde, que l’on ne jette pas. Une envie de photographier les femmes, toutes les femmes, avec leur vraie culotte. Rondes, maigres, jeunes, moins jeunes, tatouées ou non. Sans maquillage, sans retouche. Elles sont belles. Je les remercie, sincèrement.

Élodie, Lucie, Valérie, Peggy et les autres. Petits soldats de plomb bien alignés, costumes colorés, trompettes lustrées, baguettes capricieuses et sourires crispés. Bottines blanches contre baskets, fête foraine contre super bowl. Résister à cette armée de poupées venues d’outre-Atlantique. Refuser de se laisser engloutir par une mondialisation dévorante. Et puis sauter, éclabousser, danser dans la flaque, en habit du dimanche.

À l’heure entre chiens et loups, quand les néons attirent les gens comme des moustiques, les roulottes de Mystic Pizza s’installent dans des lieux parfois incongrus. Il y a quelque chose de sacré dans ces images : pâte à pain, feu de bois, immobilité nocturne face au trafic. Sans jugement, ces photos parlent de solitude, d’éphémère et de condition humaine. Demain, elles auront peut-être disparu, et les lieux redeviendront ce qu’ils étaient.